Гришунов Владимир Егорович

Желание  написать  стихи,  видимо,  заложено  во  мне  генетически.  Достаточно  сказать,  что  один  из моих  дядей  сидел  за  одной  партой  с  известным  поэтом  Михаилом  Исаковским  в   одном из смоленских  училищ. Из  тех  же  краёв  происходил  и  другой наш  знаменитый  поэт  -  Александр  Твардовский.  Поэтому   не  писать  я  не  мог.  Но… стать поэтом не  сложилось…

На заре моей молодости были попытки что-то   сочинить,  но  создать  что-либо  такое,  что   можно  было  бы  показать  людям,  не  удалось.   Однако  с  годами,  по  мере  постижения окружающего нас мира, кое-что стало получаться.  Правда,  это   не  стихи,  не  поэзия,  а  скорее зарифмованная  проза  жизни.   Я  пишу  о  том,  что  вижу,  что  чувствую,  о чём  переживаю и о чём хочу поведать. 

Не  будьте  придирчивы,  я  ещё  только  учусь…

Из далёкого   детства

 

Зима. Война. Смоленская  деревня.

В  округе  бродят  немцы - патрули.

И  баба  Марфа,  стоя   на  коленях,

Крестясь,  кладёт   поклоны  до  земли.

 

Пред  ней в  углу  старинная  икона,

В  избе  холодной  дует  от  дверей,

И  бабушка  коленопреклонённо

Свои  молитвы  шепчет  перед  ней.

 

Горит,  коптит  в  моей  руке  лучина,

Бросая  блики  в  тёмные  углы, -

У  нас  давно  уж  нету  керосина

И  свечки  тоже  мы  уже  пожгли.

 

Слова  молитвы  я  понять  не  в  силах,

Умишке  моему    неведомы  они;

Но  помню   я,  что  бабушка  просила:

«Прости,  господь,  спаси  и  сохрани».

 

Спаси  и  сохрани,  укрой  своим  покровом

Её  сынов,  зятьёв  и  дочерей;

Чтоб  все   остались и  живы  и  здоровы

И  чтоб  война  закончилась  скорей.

 

Видать,  на  всех  покрова  не  хватило.

И  сколько  горя  привалило  ей!

Ведь  с  той  войны  домой  не  воротились

Три  зятя,  муж  и  двое  сыновей.

 

И  дочери  её  теперь  не  жёны,  вдовы;

У  них  по  лавкам  пятеро  птенцов,

А те   давно  не  ели  хлеба  вдоволь

И  им  расти  придётся  без  отцов.

                     Мои  дороги

                       Ходит  охотник  по  тихому  лесу,

                   Топчет  охотник  зелёные  мхи;

                   Лётчик  ведёт  самолёт  в  поднебесье,-

                   Но  не  о  них  мои  нынче  стихи

 

                   Пахарь  спокойно  шагает  за  плугом,

                   В  тёплой  земле  отмеряет  шаги;

                   Трель  жаворонка  трепещет  над  лугом,-

                   Но  не  о  них  мои  эти  стихи.

 

                   Ходит  народ  в  городах  по  асфальту,

                   Громко  стучат  об  асфальт  каблуки;

                   Ходит  в  кино,  на  работу,  в  театры,-

                   Но  не  о  них  мои  нынче  стихи.

 

                   Все  люди  как  люди – создания  бога

                   Ходят   ногами   по  твёрдой  земле,
                   Я  же  хожу  по  бездонным  дорогам,-

                   Эти  простые  стихи  обо  мне!

 

                    Смело  хожу  по  морям-океанам

                    Как  Посейдон – повелитель  стихий, 

                    Путь  нахожу сквозь  шторма  и  туманы

                    Себе  посвящаю  я  эти  стихи.

         Старик раз нарубил дров и понёс. Нести было   далеко. Он измучился, сложил вязанку и говорит: «Эх, хоть  бы смерть пришла!»  Смерть  пришла  и   говорит: «Вот  и  я,  чего  тебе  надо?»  Старик  не   растерялся  и  говорит: «Помоги  мне  вязанку  донести».                               (Л.Н. Толстой. Басня.)      

 

  Старик  и  смерть

Она  пришла  и  встала  у  порога,

И  говорит:  «Пойдём,  старик,  пора»;

Старик  взмолился: «Подожди  немного,

Позволь  дожить  хотя  бы  до  утра;

 

Позволь  увидеть  мира  пробужденье,

Позволь  увидеть  солнечный  восход;

И  я  за  тобой  пойду  без  сожаленья,

В  последний  раз  взглянув  на  небосвод».

 

«Ну, хорошо  -  пойду  тебе  навстречу;

Вернусь  к  тебе  я  на  исходе  дня;

Ты  жди  меня,  когда  наступит  вечер,

И  будь  готов, - вас  много  у  меня».

 

Вот  вечер  наступил,  и  гостья  снова

Стучит  косой  несчастному  в  окно:

«Давай, старик,  ведь  всё  уже  готово;

Пойдём,  пока  ещё  не  так  темно».

 

Но  в  тот  момент  шла  телепередача –

За  кубок  бились  «Сочи»  и  «Зенит».

«Прости  меня,  но  это  много  значит –

Я  должен  знать,  кто  всё  же  победит».

 

Услышав  это,  гостья  удивилась:

Что  за  старик  попался  в  это  раз!

                        Ворча  и  матюкаясь,    удалилась

И  две  недели  не  казала  глаз.

 

Прошли  недели,  снова  стук  в  окошко,

Опять  за  дедом  заявилась  смерть;

Старик  кричит  ей: «Подожди  немножко,

Ещё  мне  надо  правнука  узреть.

 

Должна  ко  мне  приехать  внучка  скоро 

И  привезти  мальчонка  на  показ,

Вот  будет  радость  старику   бесспорно;

Ну,  подожди,  прошу  в  последний  раз».

 

«Вот  так  беда -  что  мне  с  тобою  делать,

Как  поступить  ума  не  приложу;

Ну, ладно,  коль   такое  дело,

Придётся  подождать -  я  ухожу».

 

Проходят  дни,  смерть  вновь  пришла  за  дедом

И  в  дверь  стучит  костлявою  рукой.

И  просит  дед: «Позволь  мне  напоследок

Разочек  посетить  участок  дачный  свой.

 

В  моём  саду  весною  пышным  цветом

Зацвёл  впервые  яблоневый  куст,

Хотелось  бы  мне  осенью   отведать,

Каков  он  новый  сорт  на  вкус».

 

Видит  смерть,  старик  не  знает  страха;

Решив  закончить  с  дедом   разговор,

Смерть  отошла  и  со  всего  размаха

Шарах  своей  косою  об  забор!

                   Старый  капитан

                       Зимы  сменяются  вёснами,

                       Внуки  становятся  взрослыми,

                       А  его  всё  тянет  туда,

                       Где  горит  голубая  звезда.

 

                       Над  бескрайнею  даль  синей;

                       Где  трудятся  люди  сильные

                       От  родимой  земли  вдали,

                       У  кого  на  руках  мозоли.

 

                       От  пеньковых  концов  смолёных,

                       Океанской  водой  дублёных;

                       Где  порукой  людская  спайка,

                       Где  подругой  морская  чайка,

 

                        Где  тоска  по  родной  сторонке

                        Выливается  песней  звонкой

                        Под  аккорд  бывалой  гитары;

                        Где  верны  традиции  старой.

 

                        Руки  друзей  пожимать  гудком.

                        Видно  в  детстве  не  зря  тайком

                        Он  мечтал  о  лазурных  далях,

                        О  неведомых  странах  дальних.

 

                         Видно  море  и  впрямь  такое,

                         Что  не  даст  на  суше  покоя

                         Тем  отчаянным  и  отважным,

                        Кто  его  полюбил  однажды.

 

 

                 Пусто  в  доме  моём

 

Пусто  в  доме  моём  и  уныло

И  безрадостным  стало  жильё –

Всё  осталось  на  месте,  как  было,

Только  нет  в  этом  доме  её.

 

Нет  её,  что  уют  создавала,

В  дом  несла  доброту  и  тепло,

Всё  ушло  вместе   с  ней,  миновало,

                    Вместе  с  ней    безвозвратно  ушло.

 

                    С  фотокарточек  смотрит  пытливо,

                    Словно  хочет  спросить,  как  живу:

                     Не  увлёкся  ли  водкой  иль  пивом,

                     Не  привёл  ли  другую  жену?

 

                      Не  увлёкся  ни  тем  и  не  этим,

                      И  живу,  как  отшельник  в  скиту;

 Лишь  две  кошки,  как  малые  дети

Заполняют   сию  пустоту.

 

 

     С глубоким уважением к моим читателям,

     Владимир Егорович Гришунов,

     Калининград, 2024 год.